Sin aire libre

Fiebre nostálgica que las canciones encienden,
que las luces no saber iluminar,
que la noche no da tanta suerte ni milagros,
un solo de agitaciones graficas,
que saltan sobre los paños negros recién lustrados

El más siniestro de los cementerios es donde no hay lapidas,
es donde encarcelan el aire sin saber escuchar su murmullo,
es para nosotros que sabemos como nace el viento sobre las arenas del desierto
Y como muere estrellado junto a las olas que lo acompañan desde mar adentro.

Nadie regresa cuando jamás se ha ido.