Creer o disfrutar

Cultivo mi anhelo entre el lodo,
entre el fuego derramo el vino,
y conservo la melaza que rebalsa de fundición,
las tempestades reunidas,
sin haber cosechado el viento,
sin desparramar semillas,
en los cuatro tiempos,
en los dulces frutos,
me acechan y preguntan,
si la semilla es la vida que brilla,
si el fruto que disfruto es la semilla,
pero soy necio confundiendo,
valor con precio, correr con trotar,
nadar a volar, y el horizonte en la pared.
Cultivo mi anhelo entre el cielo,
pero nose porque ni para que,
solo cultivo y aguardo...

inquieto, ansioso,
babeante estupido,
tacto espiritual.

...y las heridas que marcan mi cara
se secaran en su boca de agua...
...y al fin el techo dejara de aplastarme...

Lady Submarino

Con el alma trópico y el corazón meridiano,
anarquizando los cuatros puntos,
todos los mares, los climas, los paisaje,
cambiando los vientos,
la erosión del camino y la implosión de los volcanes,
anarquizando sentidos a los cuatros puntos,
sujetos a otros tiempos a un nuevo respirar,
donde volveré airear los pulmones,
por nose cuanto tiempo de nuevo,
esperando por una ruleta que nunca para,
pero si quizás la incertidumbre es un juego sin fin,
cancelaremos los planes de entregarnos y confiar?
en sentir el cadmio amarillo naciente,
el cerúleo oceánico de los sueños,
el anaranjado en los ponientes
y el carmín de los labios?
vamos trazando un camino,
la dirección de nuestra estrella,
y si el camino nos funde en problemas,
quizás nos deje sin brillo,
nos haga olvidar la guía,
nuestra brújula....

Nunca fué un listo de pesos, siempre un listo de centavos.....

Virgen contra esquinas de Basura

Todo salto tiene riesgos, más los canguros no tienen conciencia,
comediante de trenes enjardinados,
gatos que solo dan ordenes a su rabo,
nos prometen Eternia Love y subalquilan parcelas del tostadero,
del centro corridos hacia la izquierdo, hacia el siniestro núcleo de sus lucros,
para nuestros peces adobados, bodrio para la cena y
un faro de luz intermitente-hueca, desinformante,
sin piedra no hay tropiezo, sin azar no hay excesos,
quizás alguien nos este dando una mano,
un peldaño para no sentirnos tan llanos,
pero mientras duermen nuestros actos,
caen noventa y nuevos vestidos,
para apenas cien febos de trono meado,
es casi todo un record, es casi todo sea por el progreso,
sus atracos de jamón prometen indigestión,
sus ovejas negras prometen corderos blancos,
para burros muertos no faltaran sus cuervos hambrientos,
para carriles inversos sus Fate R500,
pero todo salto tiene riesgo y todo riesgo tiene gloria,
músicos contentos desafinados pero bien pagados,
comediantes de trenes enjardinados,
alguien no esta dando una húmeda mano,
Virgen contra las esquina de basura

...Veámoslo un poco con tus ojos... El futuro ya llegó!

Árbol del tiempo

Bocetos para campaña ecologista (Puro Aire)

Árbol de tiempo

Nace un árbol desde la mugre de los días,
nace un árbol y muere en la mugre de los días
pero al nacer prefiltra el aire,
el aire que acumulan las vejigas,
como globos exorbitantes inhalan,
mientras algunos suspiramos aire,
que es mas aire y se pierde en el,
un celo despierta en nuestro palpitar,
ese placer por destrozar el viento,
por arremeternos contra nuestro tiempo,
el árbol es aire, el aire es viento y
el viento es tiempo....

Refluir en las copas

Las copas llena de ilusiones,
de ilusos, de vino dulce y turbante,
al igual que ladrones,
retienen corazones que no necesitan
y para castigos no tienen cárceles,
no existen destierros,
aunque el refluir del milagro,
al instante armonioso en los cuerpos ligados,
nos traiga pesares siniestros,
desacordes de mil tiempos en devenir,
nadie mas sabrá cuan intenso es.
pero es corta la vida para inutilizar la pasión,
para sosegar la razón,
consumir los sentidos de nariz a un espejo,
aunque esa pasión se nos vuelva animal, egoísta
y nos meta el miedo en las entrañas,
también nos distraerá del tiempo, del mismo egoísmo,
en la cosecha llevo presente la vid,
en el camino el tiempo de añejar,
en el aire las ganas de perfumar
y colorear con el rojo siena de la sangre
o el púrpura quinacridona de nuestro corazón,
en un refluir del milagro en gotas.

en espuma.....

"pero, nena, tu risa es la magia de los rocanrrolestatuada llevo la marca de tus aguijones"...

El Soldado

Saltamundos

El mundo nació para perecer en acciones,
cuales serán estas acciones?
dependemos del 1º pétalo en la margarita,
que nos libra un poco al azar,
pero mientras comprando compulsivamente,
migajas de sonrisas aseguradas.
Sacrifica la idea de buscar lo eterno,
de sentir que nos toquen otras miradas,
en la neblina de la madrugada,
pero no quieren sacrificios,
hay unos pibes ahí en la pared
a punto de saltar al tren desde el tobogán,
a punto de irse están, hasta el límite,
el que ya no puedo pisar,
mentimos cuando viejo,
pero cuando viejo más sabios,
mentimos reprimiendo el miedo,
dejando caras largas en la fiesta,
y ver solo gente muerta que no saben que lo están,
sombras que me siguen y otras que se quedan
en tus ojos a descansar,
a soldarse a tus pies,
a contornear tus piernas con el sol,
y aunque ame ese mirar ya no puedo llegar fasta el limite,
como se puede saltar al caer?
tú puedes saltar al caer?
un espectro que se tiñe en el suelo del sótano,
una mancha que antaño dejo el sol en la pared amarillenta,
más nos hundimos y las estrellas dejan de ser puntos en el infinito,
el infinito negro,
dependemos del pétalo que no toque soplar,
mientras el cuerpo se sienta en al sangre,
los saltos traerán muchos riesgos,
si es que puedes saltar al caer,
como se puede saltar al caer? puedes saltar al caer?

Sin aire libre

Fiebre nostálgica que las canciones encienden,
que las luces no saber iluminar,
que la noche no da tanta suerte ni milagros,
un solo de agitaciones graficas,
que saltan sobre los paños negros recién lustrados

El más siniestro de los cementerios es donde no hay lapidas,
es donde encarcelan el aire sin saber escuchar su murmullo,
es para nosotros que sabemos como nace el viento sobre las arenas del desierto
Y como muere estrellado junto a las olas que lo acompañan desde mar adentro.

Nadie regresa cuando jamás se ha ido.